Nu is man mit dem Roman durch. Und mit der Redigierung. Dann sucht man son paar Kapitel raus, zieht ein PDF, und liest sich das Ding durch. Und was findet man?
TEXTVERDREHER, SATZFEHLER, SCHREIENDEN BLÖDSINN UND DEN STÄDTENAMEN, DEN ICH KOMPLETT RAUSGEHAUEN WOLLTE.
Ich hab mich gefreut wie ein Wiener Schnitzel mit Pommes. Nur mit Müh und Not konnte ich mein Über-Ich davon abhalten, den Rechner gegen die Wand zu schmeißen. Trink ich mir lieber n Gläschen Kleinen Franzosen, so zur Inspiration vom Unterbewusstsein.
Jetzt schreib ich die entsprechenden Kapitel zum zweiten Mal um, gebadet in Selbstmitleid, weil der Wein alle ist; was sich nicht gut auf das Über-Ich auswirkt, weil es immer noch irgendas gegen die Wand schmeißen will. Leere Flasche nicht, bin zu faul, die metaphysischen Scherben aus meinen Fußsohlen zu fummeln. Glas auch nich, hab zu wenig Weingläser der unbewussten Preisklasse.
Nach einer Stunde oder so hat dann mein Über-Ich angefangen mit meinem Unterbewusstsein über Metaphysik zu diskutieren, während der Rest meines Unter-Ichs mit meinem Über-Bewusstsein (Lektor) angefangen hat, den Text zum x-ten Mal umzuschreiben. Hmpf.