Der Autor Stieg Larsson, so meine TV-Zeitung, ist nicht nur seit 6 Jahren tot, er war auch lebenslang Dauerpleite, eigentlich Grafiker bei einer Zeitung (so wie ich einige Jahre), exzessiver Schreiber (öhm...), ernährte sich von Koffeein und Nikotin (hüstel), verfügte über einen auffälligen Hang zu Gerechtigkeit und politischem Einmisch-Tick (schwitz), bevor er eines Tages einfach tot umfiel, weil ein Aufzug ausgefallen war. Und er hat daher Zeit seines Lebens von seinem heutigen Erfolg garnix gehabt.
Bisher hielt ich mein Leben für ansatzweise überlebenswert, jetzt krichich aber Schiss, denn hin und wieder ein Glas Rotwein (soll gesund sein) wird den unausweichlichen Tod durch Schreiben nicht aufhalten, oder?

Immer dieses überromantisierte Frühableben! Das lassen wir mal bitteschön bleiben!

Das ist eine unselige Ikone westlicher Kultur: der darbende Künstler, der sich seiner Leidenschaft opfert (oder ihr zum Opfer fällt) und hinterher (also post mortem) total berühmt wird, weil man ihn samt seinem jähen Ende so schön verherrlichen kann. Bäh!

Nee, wir werden berühmt zu Lebzeiten, können auch fein davon leben und machen darauf schon mal prophylaktisch einen leckeren Merlot auf!
Lechaim! :-)