Ja und da steh ich im Wald. Völlig orientierungslos. DAS Happening des Jahres in Waldbrunn, "Zauberwald" heisst es. Kunst im Wald halt.
Ich lese den Hinweis "Wald-Vernissage" und denk mir scherzeshalber: da hamms beschdimmt die baam angemoolt. Und dann steh ich da, und sie haben tatsächlich: Bäume angemalt. Man siehts, wenn man genau hinguckt. Ui.
Jetzt bin ich die Letzte, die sich Urteile über "gute" oder "schlechte" oder "richtige" oder "falsche" Kunst einbildet, denn wenn ich meine psychotische Weltsicht zu Papier bringe, ist das ja nicht eben objektiv angenehm. Auch subjektiv nicht, aber das is ne andere Sache. Kunst ist immer die fiese kleine Schwarte, und wenn ich ehrlich bin, finde ich Kunstliebhaber oder Kunsttheoretiker viel interessanter als die Kunst selbst. Ich bin verliebt in Booz und Beuys, was lustig ist, weil Booz den Beuys so gar nicht abkann, und vermutlich würde das auf Gegenseitigkeit beruhen. Aber auch das ist eine andere Geschichte. Ich krieg auf der anderen Seite aber dann doch SOOOO einen hals, wenn ich les "es ist wohl alles gemalt worden, in der Kunst findet sich für mich als Hobbykünstler immer weniger Inspiration" (naja, dann denk halt, das schadet hin und wieder auch nicht), oder mir einer weissmachen will, dass die gekrickelten Herzen vor meiner Nase "unheimlich viel Spirit haben". Kunst kümmet ja vom Können, ergo macht jeder dämliche Hobbyhandwerker (und nichma zu denen zähl ich mich, ich halt mich einfach nur für einen Schmierfink auf Kosten meines Geisteszustandes) Kunscht, blos weil der Beuys des gsagt hat ("jeder ist ein Künstler..."), und was der Beuys sagt, des schdimmt fai (Blödsinn, SO hat der Junge das nämlich nicht gemeint, ich habs nachgelesen...), nein, der Glaube ans Können macht schon die Hälfte der Miete aus. Hätt ich nur halb so viel Selbstbewusstsein, ich wär reich und berühmt.
Bin ich aber nicht, sondern ich steh im Wald.
Zwischen wunderbaren Sprüchlein wie schön die Natur doch ist, und wie sie einem das Innerste nach Innen kehrt (danke, werd ich beim nächsten Exorzismus beherzigen), und hätts nicht zwischendrin tatsächlich noch das ein oder andere richtig coole Ding gegeben, ich hätt mich nackig gemacht und Eurythmie gemacht, Elfentanz mit Erlkönig, wer reitet so spät durch Nacht und Wind, es ist der Vater mit seinem Kind. (Ich musste in der Eurythmie mit mega-glatten Schlappen den Erlkönig geben, den es in der letzten Kurve jedesmal auf den Hintern gesetzt hat. Und weil das pro Stunde rund ein halbes Dutzend mal passiert ist, durfte ich die Schuhe ausziehen. Wenn ich heute an den Erlkönig denke, tut mir jedesmal sofort der Arsch weh... Ja, ich hatte eine echt parkettharte Kindheit...)
Und ich hab ja generell nix gegen Hobbykunst und Natur, aber wenn einem mal in der Nacht eine ranzige, ums Zelt grunzende Wildsau die Nacht versüßt hat, dann darf man ja wohl auch eine echt andere Beziehung zur Kunst haben.
Ich dacht immer, Kunst hat zuerst was mit dem Denken zu tun, und dann quetscht man den Gedanken in Form und mit ein bisschen Talent und Schweiß und Blut, Tränen und gebrochenen Rippen siehts dann aus wie die Sixtina. Und ähnlich wie beim Kinderkriegen ist der Prozess kein Kuschelkurs, er ist SCHMERZ. Von wegen "schöpferisches Arbeiten". Ich kenne keine einzige "kreative" Disziplin, die nicht von Blut und Tränen verseucht ist. "Ich fühl mich so GUT wenn ich male" höre ich immer. Also - äh - ich nicht. Mir gehts dann eher suicidal. Und guck ich mir die Ergebnisse an, möcht ich jedesmal alles hinschmeißen und nie wieder einen Pinsel in die Hand nehmen. Vielleicht sollt ichs mal mit Gestalt-Therapie versuchen. Oder mediditativem Malen oder so. Oder es ganz bleiben lassen, mich vor den Zug schmeißen und gut is. Find ich witzig, solche Gedanken hin und wieder. Weil das immer nur passiert, wenn ich mir die Werke von Hobbykünstlern angeguckt hab und merk, dass mir einfach das Selbstbewusstsein fehlt. Und wenn ich mir Booz angeguckt hab, weil ich dann das Gefühl nicht loswerde, dass ich auf dem Niveau eines 10klässlers stehen geblieben bin und mich stetig zurückentwickle in einen 8klässler. Wenn man sowas merkt, isses vielleicht besser, man lässt die Finger vom Pinsel. Kannich aber nicht, binnich zu masochistisch veranlagt.
Im nächsten Leben werd ich einfach ein Waldkindergarten.

In Fernseh kommen lustige Sachen: da gibs, weil ich am Suchen vom wegverschwundenen Phoenix bin, ein Sender, da spielt einer auf ner Trommel, und aussenrum hüpfen sie wie bekifft, so völlig in kuschel-möchtegern-irgendwas, schütteln die männliche Dauerwelle, der Typ den ich noch aus der Zeitung wiedererkenn als Scheff vom "tv telemedial" dengelt voll abgespaced auf ner zweiten Trommel völlig gegen den Takt, jeah baby jeah, leider geht das Studiomikro auf diesen Synkopentakt, aber die gruuwi Musik gibts auch zu bestellen, und die Bestellhotline kostet 3 euro die Minute.
Dann is da eine Frau die schläfrig (oder wars Schwäbisch? Oder beides?) sagt "isch mach oisch jez dann mal ne Energie-Heilung mit dem Monochord".
Funktioniert. Isch bin jez voll geheilt und muss ganz schnell weiterzappen, in der Hoffnung auf Erlösung durch Jesus Christus, das gesehene Grauen aus der Welt Satans ganz schnell zu vergessen.

So hin und wieder drehen wir ja alle am Rad. Und so hin und wieder findet man auch Mittel und Wege aus dem Chaos. Is ja nich so, dass es nicht immer irgend eine Lösung geben könnte. Meine Lösung hieß "Hausfrauenstreik", und gegen Ende hatten wir ein Nahrungsmittel-Versorgungs-Problem, eine Bombenangriffs-artige Ordnung, null Unterhosen mehr und einen Sandstrand in der Wohnung. Im Kinderzimmer, im Bett, auf dem Teppich, in der Küche, in den Waschbecken und in der Badewanne. Es war lustig, beinah so wie Urlaub an der Küste.
Ich hatte schon überlegt den ganzen Spielplatz-Sand einfach zu sammeln und im Hof aufzuschütten, und dann eine Alternative zum "Main-Strand" in Grombühl anzubieten, aber das hat sich als dämliche Idee herausgestellt. Denn die Grombühler haben ihre Spielplätze, die sie ab Mittags mit der Bierflasche in der Hand bereits bevölkern, was brauchen die da Liegestühle, wo es doch überall Parkbänke in Supermarktnähe gibt.
Nein, nicht Parkbanken, das is wohl was anderes.