Langsam beginne ich eine "Normal-Gummibären"-Allergie zu entwickeln. Abgesehen vom Umstand, dass ich die meisten davon selbst gar nicht zu sehen bekomme, darf ich jetzt auch noch die weissen jedesmal rausfummeln, FÜR PAPA.
Zum Geburtstag wünsch ich mir also Totenköpfe von meim Stammdealer inner Altstadt (nur mal so nebenbei) beim Marktplatz, denn die sind nicht nur fruchtig, die sind auch noch scharf. sowas essen meine Kinnder nicht.
Ist also perfekt für ein altes, grantiges Schaf wie Old Mud.

Ich kannte Wajda nicht, zugegeben. Polnischer Regisseur, und der einzige wohl heute noch im Westen bekannte Film ist vielleicht "Danton" mit Richard Depardieu als Danton, bevor er mit "Green Card" so richtig berühmt wurde. Titel wie "Asche und Diamant" oder "Kanal" sagen mir garnichts, das muss ich tatsächlich alles mal nachrecherchieren.
Lustig ist allerdings, dass sich eine alte Wahrheit in diesem Buch durchsetzt (wie ja in den meisten guten Filmbüchern): nirgends ist das Leben und die Kunst so wirklich wie im Prozess des Filmemachens. Nirgends braucht man derart gute Kenntnisse der Wirklichkeit und des Menschen wie im Film.
Wajda hat das Buch als Brief an sich selbst geschrieben, und erzählt Dinge, mit denen jemand, der nie selbst am Filmemachen beteiligt gewesen ist, vor Langeweile vermutlich schier eingeht. Es sind nur so Leute wie ich, Kreative halt, deren Diplomarbeit eigentlich ein Film hätte sein sollen. Ich hatte ein Drehbuch geschrieben von einer tauben Frau, die sich in einen Bassisten verliebt, frei nach dem Lied von Grönemeyer, das heut kaum einer mehr kennt: "Der Mann ihrer Träume muss ein Bassmann sein". Der Film wäre schwarz-weiss geworden, und hätte keinen erkennbaren Ton gehabt - nur eben die Vibrationen, wie man sie spürt, wenn der Bass wummert. Eine Liebesgeschichte aus der Sicht einer Frau, die nicht hören kann. Scheiterte leider an der Finanzierung.
Und bei den heutigen technischen Möglichkeiten käm ich zusätzlich auf die Idee, einen Film aus der Sicht einer Blinden zu drehen. Mit THX wär das gar kein großes Problem mehr.
Und wie schon die Macken und Mechanismen von Mensch und Technik auch in Truffauts " Die Amerikanische Nacht" die einzige Rolle spielen, so ist das auch in diesem Buch. Es hagelt dort von Sätzen die in etwa lauten wie folgt: "an einem Schauspieler, der sich zu sehr mit seinem Script auseinandersetzt erkennt man, dass er mit seiner Leistung unzufrieden ist". Bedeutet: wer dazu neigt sich zu verzetteln, ist mit sich selbst unzufrieden. Für mich ein wichtiger Satz, denn ich neige definitiv zum Verzetteln.
Ein anderer Sachverhalt ist ebenso wahr: wer im Vollsuff einen Film dreht, produziert einen Film, den man nur im Vollsuff erträgt. Das gilt für die Kunst generell. Wer beim Schreiben oder Malen oder Musizieren im Vollrausch schwebt, produziert Sachen, die nur Alkoholikergehirne ertragen, oder eben nur für ein besoffenes Publikum erträglich sind.
Ausnahmen mögen die Regel bestätigen, aber die Gefahr ist groß. Und Wajda muss es wissen, der hat im Ostblock gearbeitet, und da wird bekanntlich mehr Wodka als Wasser getrunken.
Schönes Buch, vermutlich aber nur für mich.

Ich hab dieses Taschenbuch aus "rowohlts deutsche enzyklopädie" von 1958 mal billig irgendwo gebraucht gekauft, und dann lange liegen lassen. Fehler. Grober Fehler.
Dank der Esoterik-Wellen der letzten 20 Jahre ist Zen ja zu einem nachhaltigen Trend-Thema mutiert, in fotostarken Kunstbildbänden aufgemotzt worden, und mittlerweile eher ein Lifstyle-Thema mit Zen-Gärten für den Schreibtisch, Duschgel mit Grüntee-Duft oder dem korrekten Meditations-Outfit.
Dieses Buch stammt aber noch aus einer Zeit, in der Japan, Zen und Buddhismus etwas völlig unbekanntes waren, abgesehen von einer Zeit im 19.Jh., in der es Mode war, japanische oder chinesische Porzellanwaren im Regal stehen zu haben oder Drucke japanischer Künstler. Das wars dann aber auch schon.
Selbst das mittlerweile ermüdende Thema "Tee-Zeremonie" wird auf eine Art und Weise erklärt und abgehandelt, dass es einen Menschen heute durchaus erstaunt: die perfekte Tee-Zeremonie würde demnach auf einem Esbit- oder Gas-Kocher mitten in der freien Wildbahn stattfinden, offenes Feuer ist ja so gut wie nirgends erlaubt, und dann geht es nicht um Rituale, sondern um das Geräusch des kochenden Wassers, des Rauschen der Bäume und dem Geruch des Windes.
Es wird der "Weg des Schwertmeisters" beschrieben, der jedes Dojo in Neid erblassen lässt, selbst die Kunst des Haikus wird derart prägnant beschrieben, dass es einem die Seegrass-Sandalen auszieht.
Wenn man also über die japanische Kultur etwas zu wissen gedenkt, darf man getrost die Antiquariate durchstöbern nach diesem Bändchen halb zerfallenen Papiers, es erwartet einen ein echter Kulturschatz, der gänzlich ohne Bilder auskommt. Und auch gar keine Bilder braucht, denn Suzuki versteht sie meisterhaft im Kopf des Lesers zu malen.